Cascata da Usina

Verdes águas raivosas e espumantes

Mergulhando dos céus, nas pedras quebrando

Grandes piscinas profundas formando

Oásis celeste, prodígios fulgurantes

Trazendo emoções, natureza, amantes

Meu universo, minha catedral cantante.

Imaginem em tempos idos, remotos

Cercada de verdes e virgens florestas

Os animais todos, os índios estupefatos

Saciando a sede, índias esbeltas

Molhando a pele morena em noites de festas

E os deuses consentindo, monumentos intactos.

Deixemos o homem branco de fora

Com suas heresias, ignorante, profano

Deixemos a verde floresta, os deuses ditando

Naquele paraíso os espíritos vivendo

Os guarás em noite de lua, uivando

Protestos aos céus, os anjos ouvindo

As águas caídas das pedras, quebradas

Lambendo suas verdes margens, pedindo

Não toquem em mim, respeitem-me, imploro

Deixem os animais primitivos em mim vivendo

Deixem os índios  suas mulheres divinas amando

Sem maldades, com a natureza sintonizando

Parem o tempo, congelem a imagem

Coloquem-na numa redoma de vidro

Para que, intocada para todo sempre

Permaneça viva com os sonhadores

Dos verdes tempos, dos grandes amores

Com meus mistérios... eternamente.

Luiz Bavaresco

Nova Prata, 17 de junho de 1996.

Despedida

No meu longo caminhar

Muitas coisas pude ver

E agora ao entardecer

Me pus a meditar

Valeu a pena assim ser

Valeu a pena assim andar.

Conheci no meu caminho

Depessoas, toda sorte

Tenho pisado em espinhos

Tenho esbravejado forte

Tenho andado de mansinho

Sempre voltado ao norte.

Andanças de travessias

Ventos fortes, maresias

Mil pedaços, sinfonias

Muitas pedras pontiagudas

Mas também muita alegria.

Peço licença, vou-me embora

Noutros campos vou morar

Aos que me fizeram bem, agora

Meu abraço, meu rezar

Aos outros, não sei quem são

Nunca os vi, foi muito bom

Pouparam meu coração

Que nunca soube blefar.

Poesia criada em novembro de 1995, Arroio do Meio.

O Renegado

Sou um velho andarilho descalço

Meus calcanhares partidos, sangrando

Sigo minha triste sina implorando

O sangue vermelho as pedras manchando

Ouvindo escárneos, minh´alma chorando

Meu Deus! Minha trilha só teve percalços...

Doutores, senhores, piedade

Dêem-me subsídios, caridade

Não sofro nenhuma insanidade

As noites tão longas, escuras

Meu ser geme as agruras

De minha família, quanta saudade.

Tenho tido grandes alucinações

Estive diante de Deus poderoso

Tem-Se mostrado comigo Bondoso

Disse-Me: querido filho!

Isso é uma provação

Em tua efêmera passagem

Tu és minha imagem

Sofrerás grandes humilhações

Verás nos homens a falsidade

Dos orgulhosos, dos prepotentes

Apegados aos seus tesouros

Como se fossem besouros

Com suas bolas de fezes

Armazenando-as no subsolo

Para se banquetearem

Na eternidade

Ou enquanto

Suas riquezas... durarem.

Poesia criada em outubro de 1995, Arroio do Meio.

Nostalgias

Outrora, índios senhores das matas

Em noites de prateado luar

Ao pé de lendárias cascatas

Ficavam à escuta dos guarás a uivar

Inimagináveis belezas fulgurantes

Mulheres morenas com lábios de mel

Sensuais, envolventes, insinuantes

Senhoras divinas com seus amantes

Vivendo nas matas, livres, estonteantes

Até que um dia maldito, um tropel

Cavalos, cavaleiros e mil demônios

Todos amargos com gosto de fel

Chegaram ao paraíso

Que enorme prejuizo

Difamaram aquele santuário

Como irracionais tudo destruiram

Que grande crime fizeram

Não se ouviu mais os guarás

Os papagaios, as gralhas azuis, os urus

O frescor das matas e a sua botânica

Vítimas da ação satânica

Desaparceram

Sumiram

Somente restou

Terra desnuda

Empobrecida

Ressequida

Sem valor

Sem amor

Sem vida.

Poesia criada em outubro de 1995, Arroio do Meio.

Mundo Real

Senhores abastados

Homens enclausurados

Prisioneiros do verbo TER

Homens limitados

De horizontes enlameados

De espaços demarcados

Com suas ricas mulheres

Cobertas por jóias e celulite

Intragáveis, despencadas, pretensiosas

De nariz empinado, maliciosas

No mais alto grau da fina elite.

Homens inteligentes

E suas mulheres atraentes

Aparecendo em alto estilo

Prisioneiros do verbo SER

Querendo mais, e mais poder

Como se sua espécie fosse eterna

Andando em seus carros fechados

Vidros escuros "para não ver"

O mundo ao seu redor

A miséria, o sofrimento, a dor

A desgraça, o desespero, o horror

E... a cara do mundo infame.

Ambos transgridem a Lei de Deus

Escarram nos semelhantes seus

Depois pedem clemência

Se dizem cheios de amor

Desde que... as mãos dos excluídos

Não maculem o verbo SER

E não subtraiam do verbo TER

Afinal...

Este é um mundo animal

Este é um mundo real.

Poesia criada em 3 de outubro de 1995, Arroio do Meio.

Divagação

No caminho, retratos

Sem vida, abstratos

Desvios adjacentes

Nada convincentes

Pintam à noite

Ocultam a lua

Disseminando incertezas

Ensaiando proezas

Pairando no ar...

E... a brisa morna, pesada

Encharcando a alma

Tirando-lhe a calma

Fazendo-a vagar ao léu

Bem longe do céu

Em busca de quem

Em busca de alguém

Que sirva de apoio

Que seque uma lágrima

Que traga consolo

Que diga amém

Que faça afagos

Sem causar estragos

Que faça adormecer

Estendendo o sentido de ser

Feliz

E... nada mais.

Poesia criada em setembro de 1995, Arroio do Meio.

Grande Homem

O grande homem vivia isolado

As grades da altura dos céus

Tão pontiagudas, espetavamos olhos de Deus

Desconhecia os semelhantes seus

Pensava ter vida eterna, coitado

Miserável, mesquinho, cercado

Amarrado à sua rica mansão

Não tinha ninguém por irmão

Em suas cobranças era sarcástico

Sem piedade, sem dor, fantástico

Desconhecia o sentido da palavra "amor"

Era único, absoluto, independente

Sabedor de tudo, onipotente

Mas...

Um dia o sino da igreja badalou

O grande homem tombou

Dele ninguém lembrou

A não ser pelo que cobrou

Ao cemitério alguns o levaram

Em seu túmulo não choraram

Com cimento seu corpo lacraram

E seu dinheiro também...

Nem uma flor

Nem uma dor

Nenhum amor

E... tudo passou.

Poesia criada em agosto de 1995, Arroio do Meio.

Vida Nascendo... Vida Morrendo...

VIDA NASCENDO

Num momento de amor

No desabrochar da flor

No amanhecer do dia

Numa gota de orvalho

No olhar de Maria

No caminho, no atalho

Num casebre qualquer

No fundo da mata

Muito além da cascata

Onde canta a cotovia

Num berço de palha

Num Jesus menino rei

Numa lição de humildade

Dizendo à humanidade

Que a maior felicidade

É estar bem com a consciência

É estar de bem com Deus.

VIDA MORRENDO

Na mata incendiada

Na terra inundada

Na poluição ambiental

Num quarto de hospital

No fim da esperança

No desajuste social

Num desrespeito

Numa grosseria

Numa mente doentia

Numa ambição desenfreada

Num país falido

Num povo traído

Num filho desnutrido

Numa corrupção total

Numa justiça parcial

Na falta de um Deus

Na visão tapada dos ateus

Numa porfunda dor

Na falta de amor

No fim da noite

após... um longo açoite.

Poesia criada em agosto de 1995, Arroio do Meio

Detalhes

Juizes decidem jogos, balbúrdias

Senhores oprimem fracos, distúrbios

A roda da vida, o circo do fel

Confusões, incertezas, Babel

Na calçada um mendigo imundo

No andar logo acima, o dono do mundo

Um mendigando envolto em fezes

Outro esbelto, bebidas leves

Um terceiro passa apressado

Atrás, nervoso, anda o credor

Uma prostituta cheia de amor

Um gigolô explorando o labor

As rezas saindo da igreja, pro céu

No meio do caminhos os anjos as levam

Um santo lhes entrega um troféu

No jardim as rosas já murcham

As formigas suas pétalas carregam

Um negociante, quebrado, sem rumo

Procura uma corda para se enforcar

A corda ele não pagou

Por isso o homem da lei julgou

E como sentença lhe dá

Vinte arrobas de brasas, a arder

Pra se queimar

no fundo do inferno

até cinzas virar...

Poesia criada em 13 de julho de 1995, Arroio do Meio.

Meditação

Chuva insistente

Calçadas molhadas

Olhar desolado

A espera do sol

Pessoas caminhando

Sapatos molhados

Cachorro pulguento

Olhar desconfiado

Todo enrolado

Debaixo da escada

Goteiras caindo

Janelas fechadas

A lenha queimando

Fumaça cheirando

Cozinha esquentando

Chaleira chiando

Pipoca estourando

Seu doce sabor

Aconchegante calor

Clima porpício pro amor

A noite chegando

O aguaceiro seguindo

Batendo no zinco

As pessoas dormindo

O cachorro latindo

Quabrando o silêncio

A paz profanando

Em sua vida de cão

Mas... o tempo segue

E... a vida também.

Poesia criada em julho de 1995, Arroio do Meio.

Decepções

Ludus Primus

Esta noite o presidente falou

O povo sua fala escutou

Lá fora uma coruja soturna piou

E o João, com fome, mais uma vez nele confiou.

Um político querendo a camisa abotoar

Não fosse a barriga grande a atrapalhar

O reverendo olhando pro céu a rezar

O doutor procurando um cliente pra faturar.

Coloquei mais um copo de cerveja a espumar

Goela abaixo, que delicioso frescor

Na televisão, aidéticos, presidiários, amotinados

Beijos, novelas, cornudos e descornados.

É o teatro da vida a se apresentar

Carniças, escombros e muito temor

Protegidos, excluidos, agraciados, desesperados

Filhos tristes, drogados, mal educados

Pessoas velhas com olhar vazio, tapados

Meu pobre planeta pra onde vai indo?...

O que os humanos estão contigo fazendo?...

Ninguém sabe... não sabemos... não sei...

Poesia criada em Arroio do Meio, 30 de junho de 1995.

Reflexões - II

Fui o quinto a nascer numa família de nove irmãos. Minhas lembranças vão até lá e vejo meus pais, ainda jovens, cheios de força, em lindas manhãs de sol, arando a terra, plantando sementes e colhendo seus frutos. Ajudei-os e senti o sabor dos grãos de trigo transformados em pão pelas mãos de minha mãe. Com eles aprendi a rezar.

Quando a noite caia lá naquele remoto pedaço de céu, naquela humilde casa de tábuas de pinho, envoltos na escuridão eu e meus irmãos dormíamos sonhando com tão pouco, mas era tudo o que se permitia sonhar.

Fui crescendo, ganhei sapatos e escovas de dentes, meus irmãos também e fui mandado para um seminário para ser padre. Lá me ensinaram que Deus é um supremo ser poderoso e o diabo um supremo ser desprezível. Vi muita hipocrisia, enfim me libertei.

Daí em diante aprendi a andar com meus próprios pés, machuquei-os, vi-os sandrar um sangue vermelho. O sangue era meu, a dor também. As lições se sucederam, algumas aprendi, outras não. Caminhei por lindas paisagens, caminhei por terras devolutas e ressequidas, senti o sol queimando minha pele, o suor com gosto de sal. Também cheguei ao córrego e joguei-me à sua água saboreando todo o seu frescor. 

Um dia cheguei ao que fazer. Quanto entusiasmo, parecia realizado. Conheci caras novas. Multidões desfilaram em minha frente, todos frenéticos em busca do ter. Vi muitos pisoteados pela ganância selvagem. Vi pessoas acumulando riquezas, mansões com fortes e pontiagudas grades separando-os do lixo humano que perambula pelo lado de fora, faminto e colérico, em busca de sobras.

Também conheci a tragédia da vida, o envelhecer e o morrer dos meus pais, outrora meus ídolos, tão fortes e parecendo imortais. A ironia também se faz presente, agora, no fim da jornada. No caminho por onde ando, pareço ser impecilho, devo desocupá-lo para que outros venham e machuquem também seus pés num correr desvairado para lugar nenhum.

Quero voltar à minha casa de tábuas de pinho, colher água na velha fonte, sentir o amor de meus pais tão jovens, cercar aquilo tudo de anjos e proibir o tempo passar. Ao anoitecer rezar com meus irmãos e depois dormir nos mistérios da escuridão.

Texto criado por ocasião da movimentação do Banrisul para aposentadoria de vários gerentes , em 22 de outubro de 1994. Arroio do Meio.

Reflexões

Quando busco no fundo do baú das minhas lembranças meus primeiros momentos na empresa que passou minha própria e única história, como num filme, que parecia ser de longametragem, mas que na realidade, só agora percebo, foi de curtametragem, vejo todas aquelas pessoas que compuseram o elenco alegre, o elenco preocupado, os momentos de euforia, os momentos de expectativa, os momentos de desespero também. Vi componentes do elenco sucumbindo à fatalidade. Vi outros saborearem na taça do prazer toda a felicidade das dádivas que os homens que mandavam puderam lhe alcançar.

Quando ainda servente, entre uma tarefa e outra, olhava meus chefes, analisava suas atitudes e percebia quantas faces se alteranavam no mando, ora da incopetência, ora do pleno saber.

Depois disso e até hoje as cenas tem sido mais rápidas, os personagens mais discretos, as máquinas frias e calculistas foram chegando, os homens desaprendendo, nelas tudo confiando, suas almas foram tragadas, suas mentes maltratadas, seus nomes passaram a ser númerosna escala infinita do anonimato, em casa passaram a ser pilhas carregadas com poderosos raios explosivos que colocaram barreiras invisíveis e intransponíveis entre o viver e o ser. Seus filhos, suas esposas passaram a ser vistos como são vistos os planos de governos que se sucedem, sempre com muita preocupação. Já não há mais quem aguente tanto desmando dentro do mando. Então começamos a ficar pequenos, escondidos, atrás de nossas próprias sombras encobertos pela rede de incertezas que nos oprime entre a máquina e o comando, entre o poder e o obedecer.

Enfim, grandes lições aprendidas, após toda essa tormenta, chegamos à foz de nossa existência profissional e todas as nossas bagagens colhidas durante a travessia em águas calmas ou em cachoeiras raivosas deverão ser jogadas ao mar para que a água as leve lá bem adiante, até as mãos de Deus para seu julgamento.

Depois disso, quem sabe, um barco de ilusões, muito pequeno, muito aconchegante nos devolvia o tempo e o espaço para saber e aprender na medida certa, o que é o amor, o que são os amigos e o que podem nos proporcionar daí em diante até que outros seres ocupem nosso espaço e voltemos ao nada, donde viemos para fazer não sei o que, nem sei para quem...

Texto criado por ocasião da movimentação do Banrisul para aposentadoria de vários gerentes, em 21 de outubro de 1994, Arroio do Meio.

Marilia

Receba estas recomendações como nossa modesta cooperação para que teus dias sejam mais fáceis e para que te sintas melhor com o mundo e com os que te acompanham ou estão ao seu redor. Saiba que teu pai e tua mãe te amam e querem o melhor para ti.

1. Quando tens que tomar uma decisão duvidosa, dê tempo ao tempo. Nunca faças no primeiro instante.

2. Saiba que do teu comportamento presente, da tua conduta e da busca do objetivo que persegues amanhã, será extremamente facilitado e teus sonhos se realizarão normalmente como prêmio de conduta.

3. Estarás numa cidade grande onde tudo existe, tanto o bem como o mal. Deves precaver-te do mal. Fique distante dele. O mal é tudo aquilo que pode atrofiar teu futuro e aquilo que desgosta teus pais.

4. Nunca te entregues a alguém sem que nisso exista um profundo respeito e afeto. Abstenha-te, pelo amor que tens aos teus pais, de aventuras com gente que só pensa em viver o presente inconsequentemente. Caso contrário, trilharás o caminho dos desaventurados ou dos que fazem questão de sucumbir na vida.

5. Seja competente e sempre procures ser a primeira, não interessa quem esteja no páreo.

6. Isto é o mais importante. Perceba todas as situações quando as enfrentares. Seja tolerante e compreensiva e o mundo te aplaudirá.

7. Saiba que o que estamos fazendo é mais que um ato de amor; é um ato heróico e que estamos colocando em risco nosso próprio bem estar futuro. Como sabes o fantasma do desemprego e da recessão também nos rondam.

8. Em caso de dificuldades invoque Deus e que sua proteção e misericórdia sempre estejam por perto de você.

9. Antes de praticares qualquer ato ou aceitares qualquer convite olhe ao teu lado e verás teu pai e tua mãe. Encare-nos e gostaríamos que percebesse nossa desaprovação ou aprovação, nosso constrangimento ou nossa dor.

10. Embora não pareça, embora tenhamos convivido momentos difíceis, ame-nos. É só o que queremos.

11. Teus atos deverão ser inteiramente assumidos e conscientes, assim como as consequências.

Boa sorte Marilia.

Teu pai Luiz.

Tua mãe Rosa.

Teum mano Luís Ferrnando.

Torcemos por você.

Vá lá!

Carta para Marilia, então com 18 anos, no momento de sua mudança de Muçum para Porto Alegre a fim de cursar a faculdade, em um março qualquer, muitos anos atrás.

Vida III

Ventos soprando forte

Sobre a montanha nua ressequida

Plantas mortas, espinhos de toda sorte

Num cenário cabal, sem vida.

A natureza outrora verde e forte

Jaz inerte, opaca, combalida.

Sulcos profundos, terras escaldantes

Outrora sombras, dos pássaros o gorjeio

Fontes d´água, córregos em seu seio

Hoje um sol raivoso, causticante

Causando-nos mal estar e grande anseio

Pelo que possa vir de agora em diante.

Terra desnuda, órfã e maltratada

Quanto alimento produzistes antes

Quantos famintos em noites ofuscantes

Buscaram frutos em tuas plantas decepadas

Saciaram a fome às tuas custas, terra amada!

Depois te abateram em cerimônias horripilantes!

Senhor Deus, diz aos humanos

que a terra é mãe e nos dá o pão

Proiba seus métodos profanos

E diz-lhes ser a única opção.

Antes de cairmos nas profundezas

De uma grande e preocupante decepção.

Depois do deserto, longe, uma miragem

Verdes pradarias, plátanos, em flor as laranjeiras

A natureza produzindo inesquecíveis imagens

As plantas vivas, as castanheiras

Verdes rios, as águas limpas, lindas margens

Crianças, animais e homens à sua beir.

Poesia criada em Arroio do Meio, outubro de 1994.

Vida II

Um dia andei lindo e solto

Minhas margens esverdeadas,

Borboletas multicoloridas...

Pássaros em mergulhos

Peixes mil em mim vivendo

A sede dos homens saciando e,

Deles sempre esperando

Proteção e amor sem ser revolto.

Um dia em minhas águas jogaram

Produtos químicos e muito lixo

As doses dia-a-dia aumentaram

Toda a minha vida envenenaram

Todos os peixes morreram.

As borboletas nunca mais voaram

Minhas margens descoloridas

Chagas vivas, muitas feridas...

Carcaças de animais apodrecidos

Meus microorganismos assassinados

Águas densas, leitosas, esbranquiçadas

Os homens nunca mais em mim beberam

As aragens de outrora, meu frescor

Sumariamente banidos, agora fedor.

Todos os meus veios poluídos

Minhas margens agora mortas

Sem bentevis, sem saracuras

Plantas secas, muitas agruras,

Pedem socorro aos responsáveis.

Dêem-me a vida, é um direito!

Tirem a lama do meu leito!

Me desentulhem para ser livre

Limpem minhas águas para beberem,

Como outrora os índios fizeram.

Muitas árvores à minha beira

Formando uma verde trincheira

Fazendo sombras e bem-estar

Para quem ali quiser descansar,

Para a mãe o filho amamentar.

Para em paz, ali, um dia

Um oásis, um paraíso assim formar.

Trazer anjos para cuidar,

Aos agressores castigar

Águas livres, cristalinas,

Microorganismos se multiplicando

A vida de novo efervecendo

Os homens naquilo entendendo

A minha missão então voltando

E a todos os fins então servindo.

Poesia criada por ocasião da Gincana "Vale Vida", no Vale do Taquari, em Arroio do Meio, outubro de 1994.

Na Mula Che No La Pol Véder Frati e Móneghe

Luiz Bavaresco (Muçum - RS) ´l vá túti i giórni, dopo ´l laoro li te ´l armazen de Jacob Bassani che l´e rente la Rodoviaria. On giorno ´l se cata co Heitor Poletti e, dopo arquante birote, ´l ghe conta sta stória e, dise Luiz, "son ndato casa e la gó scrita pa méterla su ´l giornal", E l´a scrita cosi:

"Lá pa ´l 1948, Heitor Poletti i Fioravante Fantin, negossiánti de mule i zera li te Hotel Lupatini, rente La Vila Esperança (Vespasiano Corrêa) e riva li on omo co na belissima mula, pel lustro, piena de salute. Parla dequá, parla delá, fin che i riva su ´l negossio.

Ventelino Kel l´era ´l paron dea mula, ´l ghe dise che ´l vol cinquanta fiorini. Poletti i Fantin i se tira de na parte, i ciácola e i cata che la zera barato e che i podaria far on gran negossio. Suito che i gá parlá e deciso far negossio i vá per combinar co Ventelino Kel, che l´era li co ´l fassoleto in man, ch´el se sugava le lágrime, parche ´l disea, "Me despiase, ma la vendo parché son persona de parola, a ve la gó impromessa e, anca, parché gó on débito co Basilio Salini e ze rivá ´l praso e co sóldi che ciapo, pagaró ´l débito.

D´acordo co ´l negossio, Poletti ´l gá proá passarghe le man davánti i óci, pa veder se la struchea i óci o nó, pa saver se fúrsi no l fusse orba. Ma la gá dá de chele bele strucade che no la gá dassá dúbi. Ventelino co´l gá visto che i podea scorpir che l´era orba, ´l ghe dise: " Varde, no sté ndar co sta mula a Esperança, parché lá ghé ´l prete e le móneghe e ela no la pol veder ne préti, ne moneghe!

Ben, ben, se ze par coel no conta gnente, parché no se vá tante volte in paese, se la dópera pa laorar in colónia. Fato ´l negossio, come i era caval i gá ligá mul par da drio e via casa. Rivádi casa, i ghe presenta la mula a ´l vécio Fantin e i ghé che i la gá pagada sinquanta fiorin, e ´l vécio ´l risponde: "Massa barata, fiói, o l´e on stúpido che ve la gá vendesta, o la mula l´é piena de diféti.

I vá fin l´invernada e la mola. La ze ndata drita te na taipa e l´é cascada do, cose che la se copa. Lora che i se gá nicorto parché no la podea véder ne préti ne móneghe! L´era orpa, sicuro che no li podea veder!

Poletti e Fantin, lora, i decide fracarghela a áltri, vénderla e qualche baucoto e i vieen saver che un brasilian li de le grote de ´l Guaporé ghe ocorea na mula. Via suito par dela co la mula, ma come ´l brasilian no ´l gavea sóldi, i la gá trucá pa un s-ciópo de du cánti. I vien casa conténti, parché i gá pará váanti stá mula. Ma , co i riva casa, i se cata co ´l fiscal dea cassa, e no i gavea registro de sta s-ciópa e lu ´l ghe dise: "No saveo che no se pol ndar via pa e strade co s-ciópi sensa registro? E ´l ghe tol la s-ciópa! Lá i se gá nicorto che i imbroiadóri i é stai imbroiái! La ze próprio come i dise e brasiliáni: " O feitiço virou contra o feiticeiro"!

Texto criado em Muçum-RS, publicado no Jornal Correio Riograndense, na seção "Vita, Stória e Frótole - Cozi i vive i italiani", em 1988, em língua italiana.

Luiz Bavaresco Conta a Sua História (italiano)

Luiz Bavaresco, abonante del nostro giornale in Muçum-RS, che lé, anca, gerente del Banrisul, el stránia come la gioventú d´oncoi no la crede la stória e la vita de na volta, lora el conta lú come lé sucedesta sta stória tea sô vita. El dise: "Tel ano de 1941 son vegnesto al mondo. Son nato te on pósto che i ghe ciamea Cascais, chi a chel tempo l´era tel distrito del Paraí, tel munissípio de Nova Prata. Desso i é dú munissipi sia el Paraí, sia Nova Prata.

Me pare e me mare i era da star lí da on bel tempo. I era vegnésti de Alfredo Chaves tel 1936. La mudansa i la gá portada te na carreta tirada a mui. Un fogoneto, un baú co le robe, due o tré pignate de ferro, arquánti piáti, na cassa co méda dúsia de galine, no sapa o due, la manara e el roncon.

Riváldi al pósto i zê nadái star te na caseta che la zera sora la terra che i gavea comprá dei brasiliáni, che l´era sensa soáio in terra. In méso ghe zera on grande fogolaro co na correntona ligada sú te un caibro e che la pendea sora el fogo, e lá se fava el magnar.

La Escola

Te un abiente cosi son nato e, grássia a Dio, gó impará tante bele robe, como el rispeto e l´obediensa. Me ricordo che te´l inverno stévino túti quánti, nove fradéi, drio el fogolaro, sentái te na bancheta de tole, túti rente per scaldarse, intanto che se pregava la corona, e dopo se disea sú le tánie. Dopo se finia le preghiere, se cipava la gamela, se la impienia de ácoa calda e túti se lavava i pié per nadar in leto. I léti i éra túti grándi e álti, e parea cassôni.

Tel teto ghera on paion fato de scartóssi de milho e sora el paion, on paioneto de pena de galina o de oca. I tusiti i se butava túti insiéme  te un leto e le tosete tute insiéme te n´altro leto.

Cô se ndea in leto se pregava n´altro pochetin e dopo se dormia. A matina, se levava sú bonora, prima del sol, se fea i laúri de casa e dopo se ndea scola. La professora, me ricordo che la gavea 53 alúni del primo al quinto ano e la insegnava tute le matérie, e come se imparava polito?! No la gá mái fato greve e la cipava ssti míseri sóldi che la prefeitura la ghe pagava. Dopo la scola, la maestra la ndava casa par môlder le vache, farghe de magnar al sô omo, e ai sô túsi e tose. Grássia Dio la me maestra la vive ancora, co chei póchi sóldi che a ciapa dea posentadoria dea prefeitura.

Me gó pensá de contar tuta sta stória, parche oncô no se pol gnanca parlar a la gente gióvane de sti mistiéri de na volta parchê lúri no i crede gnanca. Se ghe digo che gó guadagná le prime scarpe com úndesse áni, i ride depí oncora. E se ghe digo che prima de ésser mie le zê stae de me sorele, i ride de depí oncora. Le gera de tanto pí grande del me pié, e lora parchê le stesse ben tel pié, se inpenia la ponta co carta de giornal vécio, che l´era próprio del Correio Riograndense. Ma, parchê le scarpe piú grande del pié? Saví che da pícoli se vien sú come la salata e doman o dopo, i pié i si alarga e le scarpe no le vá piú ben, pensando che a chel tempo che se ndea in colónia pié per terra i pié i vignea sempre piú grándi e le scarpe tocava farle sora mesura. Lora ste scarpe le servia anca alcúni áni dopo, fin che i pié i ghea stea rento. Dopo, magári, le scominciava a ésser doperade per fradeléti che i vegnea da drio.

Le Braghe

E le braghe? Le braghe le gera de brin che i ciamea brin diamantino, le rivava fin el danócio, co le sô bele tirache larghe, fate del stesso brin, se ghen vansava, sinó anca de altro color. Tel inverno, i pié e anca ele gambele se crepava del fredo che ghe géra. lora se dassava la rogna che la vegnea su grossa on deo. Quando la mama la se ricordea, la ciapava on bótolo e la sfreghea fin che vegnea fora el sángoe, per fare végner ancora al color dea péle. Ve digo tuto e tute ste stórie perché me ricordo con grann saudade de qüéi témpi. Quando se ndea piantar formento soto la brina alta quatro déi. De tuto´l miél che gó giutá a cavar de le ave e de tute de rósse ché gó giutá a sapar soto´l sol e soto la pióva.

Incói vardo intorno e vedo na giuventú sensa gnanca na sperienza e che i me mete paúra parché diman i sará lúri che i vá comandar ste mondo.

Par finir ve digo che dimênega che vién vui ndar lá, ndove son nassisto e vui bêvar áqua te la medésima fontana e vai vardar le piante che securamente le zê ancora lá, vui ricordar me pupá e me mama, vui pregar e domandarghe a Dio che´l benedissa chel pósto e che tute  le matine de sol, i ángeli del celo i vegna te chel pósto par tênderlo e benedirlo.

Texto criado em Muçum-RS, publicado no Jornal Correio Riograndense, na seção "Vita, Stória e Frótole - Cozi vive i italiani" em 19.10.1988, em dialeto italiano.

Fim de Jornada

Vi deuses onipotentes gerando ódio

Vi deuses benevolentes distribuindo amor

Estive nas filas dos humanos normais

Muitos morreram, sobreviveram alguns

Uns me deram conforto e bem estar

Outros me encheram de grande amargor.

Senti meu ser estremecendo

Querendo gritar "me soltem" que imenso pavor

querendo dizer "quero ser compreendido"

Mas o maldito silêncio e o desdém

Quase no fim de um longo caminho

Trazem os dois deuses pra dentro de mim

Então pergunto, quem são vocês?

Quão satânicas são suas identidades

E porque existem imunidades

Pra deuses que fazem mal sem fim?

A resposta vaga pelas nossas vidas

Formando grandes chagas doloridas

Que insistem atingir nossa alma e sentimento

Então num gesto louco e já sem alento

Eu me pergunto, valeu a pena?...

Tratar bem seres humanos máquinas

Que sem amor, feitos de táticas

Passam por cima de tudo como mecenas

Embebedados em suas matemáticas

Que multiplicam a vida e destroem o SER

Sem se importar em suas sistemáticas

Que na vida se vive e se deixa viver.

Poesia criada em Arroio do Meio, setembro de 1994.

Marilia

Quando você nasceu fiz uma poesia.

Eras tão frágil e o mundo tão assustador e medonho.

Cresceste sob o olhar curioso e sonhador de quem tanto te ama. O tempo foi passando e, como dizem vocês jovens, nossa curtição foi aumentando. Não imaginas o quanto estamos atentos e prontos a auxiliar-te em tudo o que for preciso.

Hoje novamente inspirado, ofereço-te uma segunda poesia. São palavras que saem da grande fornalha que é o coração de teu pai.

Como eu gostaria minha filha,

Saber valsar para levar-te

Até Deus e dizer-te

Quanto te quero minha Marilia.

E depois num devaneio celestial

Ir mais longe, aos confins do universo

Pedir num coro angelical

E dizer-te que tudo é lindo

Que não existe o mal

Que o mundo é dócil

Que as estrelas brilham

Que os amigos habitam nosso coração

Que devemos a eles nossas emoções

E que seu calor

Nos faz renascer

Nos dando muita razão

Para lutarmos

Para amarmos

E para vivermos...

Poesia criada por ocasião dos quinze anos de Marilia, 14 de fevereiro de um ano qualquer, na cidade de Muçum.

Descrença

Em uma rua qualquer, 

um sol causticante.

Pelas rugas, num rosto curtido

desliza suor abundante.

Olhos profundos,

amordaçados

e sem expressão.

As roupas aos trapos

escorridas, aos fiapos

contrastam na multidão.

Pés descalços, doloridos

calcanhares carcomidos

sangram ao contato

com as pedras quentes no chão.

Às costas, cadavéricas

um fardo nauseante

e é tudo o que tem...

Que disparate

e quanto desdém.

Contou-me:

Fora jovem, pretensioso, 

sonhador, ambicioso.

Até teve dinheiro e alguns amores

teve grande temor a Deus,

depois...

os dissabores,

mil desgraças,

mil horrores,

causados por caprichoso destino

deixaram-no ao desatino.

Vi

no vazio do seu olhar

duas grossas lágrimas rolar

e misturarem-se ao suor.

Com suas magras mãos tapou a face

e o silêncio voltou.

Descrente de tudo

segue mudo

na podridão do mundo.

pela estrada

do nada

no deserto

da imensidão.

Poesia publicada no Informativo do Banrisul em 1987, sendo criada na cidade de Muçum-RS.

Vida

Nascendo:

Numa manhã de sol

Nas coisas do amor

Nas almas amantes

Nos sorrisos confiantes

No orvalho da noite

No esforço constante

No esboço do artista

No açoite das dores

Nos ventos que sopram

Num berço de palha

Numa gota de chuva

que cai displicente

fazendo milagres

na terra carente

após a estiagem.

Morrendo:

Na mata incendiada

Na terra inundada

No poente inclemente

Na noite da alma descrente

Nas promessas vazias

Num edifício em chamas

No nada

Na lama

Na estrada

Num fim de jornada

em um leito qualquer.

Poesia criada em 1986.

O Cortejo Macabro

A rua ainda está molhada.

O aguaceiro que caiu vai longe.

Do velho campanário ouve-se alguns badalos

que fazem eco aqui, acolá.

No chão algumas formigas, displicentemente

procuram alimentos.

Subitamente são esmagadas

por sapatos enormes

que batem compassadamente.

Por alças de metal brilhante

um caixão preto é suspenso

por gente sem expressão.

É o cortejo do grande homem.

Alguns rangidos, janelas se entreabrem

e olhares curiosos são lançados à rua. 

O cortejo dirige-se à velha igreja.

Algumas rezas e logo saem donde

nunca entrara antes.

Marcham para o campo dos mortos.

Apressados empurram o caixão

para o local indicado.

Algumas colheradas de argamassa

lacram o túmulo do grande homem

que ficará aguardando

as trombetas divinas

no dia do juizo final.

Depois...

A noite chegou.

O grande homem sumiu.

A cidade dormiu.

O aguaceiro voltou.

Nada fez de bem.

Logo...

NADA DEIXOU.

Poesia criada em Sertão, 20 de agosto de 1984.

História

Lá pelos idos de 1930, num lugarejo igual a tantos outros no mundo e especialmente em nosso país, um casal chegou, construiu uma tosca casa de pinho, preparou as terras e quando a primavera chegou, lançaram a semente. O que foi planejado cresceu com todas as bênçãos dos céus. A colheita foi farta e houve regozijo e agradecimentos a Deus.

Foi lá que vim ao mundo. Nasci do mais puro e belo amor. Fui amamentado por uma mulher a quem passei a chamar de mãe. Fui crescendo. Tomei lugar no espaço universal e meus olhos viam e minhas mãos tocavam cada dia todas as dádivas que fluiam de um lar feliz. Meu corpo crescia e passou a vibrar nas alegrias e sofrer nas agruras. Meus pés descalços deixavam as marcas onde pisavam. Tropecei em pedras e vi sangue, sangue brotando debaixo de minhas unhas. No caminho que me levava à aula meus pés quebraram gelo  e as roupas feitas com tanto amor por mamãe não eram suficientes. Não importava. Não conhecia ninguém que vivesse melhor do que eu. Vi papai levantar antes que o sol e voltar para casa depois que ele se ia. Naquele pedacinho de mundo, tão grande para mim, nas noites frias de inverno, numa tosca cozinha com pequenas aberturas entre as tábuas o vento chiava e penetrava em meu pequeno corpo, cortante e implacável. No velho fogão, a lenha ardia sem parar e eu ficava contemplando as brasas rubras, ora mais intensas, ora opacas e virando cinzas. 

Com papai e mamãe, na maior paz e plenitude de ser, rezei milhões de Ave-Marias e creio que de nossa pequena casa, Deus as ouvia lá dos céus. Minha cama tão pobre era a mais rica que possuia. As pilhas que formavam meu colchão haviam sido preparadas por quem me colocou lá.  Vi o sol nascer e todos os dias passaram a ser novos dias, pois a cada dia meu amor era maior e minha curiosidade também.

Ouvi a vaca mugindo na estrebaria. Fui até lá e a ordenhei. Vi e tomei-lhe o leite. Fui até a roça e vi o trigo e ajudei papai a prepará-lo para a moenda. Lembro que a farinha era escura mas também lembro que jamais comi pão igual. Colhia lenhas e ajudava mamãe aquecer o forno. Pensava que o mundo inteiro era meu lar, as plantações e os animais que nos rodeavam. Vi a água descendo veloz pela sanga. E a névoa subindo do chão ao aquecer do sol. Senti a brisa roçando meu corpo e em tudo via um Ser supremo. Ao lado de papai, a pé, ia até a igrejinha, ouvia o padre e mais coisas ia aprendendo. 

Com 11 anos ganhei meu primeiro par de sapatos. Quanto orgulho e quanto deveria ter custado a papai. Olhava soberbo para meus pés e mal podia crer no que via. Só os usava aos domingos e só os punha nos pés em determinados momentos. Era muito importante conservá-los. 

Lembro meu mundo de então e foi para ele que fiz a poesia que lerei a seguir.(*)

* será postada em momento oportuno.

Texto criado em 1982.